Измученное летом солнце
Уходит в воды наших душ,
Оно, быть может, не вернётся,
Закажет в дальнем крае пунш.
Помашет нам рукой заката,
Воспоминаньем подмигнёт,
И от всеобщего разврата,
Слезу из туч свою смахнёт!
Ему так сильно надоело,
Теплоту свою дарить,
Просто отдало, что имело,
Перед тем, как уходить.